EL GATO CONFITE

Al gato Confite

le duele la muela,

y no va a la escuela.

Muy alta, muy seria,

su pena gatuna

llega hasta la luna.

La carne picada

se quedó hace rato

dormida en el plato.

Bolas de papel

cuelgan de un hilito

finito, finito.

La casa está quieta,

todos los ratones

en sus camisones.

Los chicos se acercan,

besan a Confite

para que no grite.

El perro dentista

le ha recetado

bombón de pescado.

No ha nada más triste,

más triste que una

tristeza gatuna,

gatuna, gatuna.

                                                       María Elena Walsh